La pluie quand on est vers de terre...

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Quel bonheur que la pluie quand on est vers de terre.

On se tortille, on frétille,

Puis trempé, on finit par sortir de son trou,

Mais sur la terre que faire ? On flâne ? On erre ?

On rampe, on se déhanche,

Puis guilleret, on finit par s’éloigner de son trou ?

Tiens il n’y a plus de terre ? Où se terre-t-elle ?

On explore, on furète,

Puis inquiet, on cherche un autre trou.

Tiens le soleil revient ! Mais pas la terre !

On rougit, on transpire,

Puis on a si chaud qu’on finit par brûler sans son trou.

Mais la terre où est-elle ? Que faire ? Elle se terre ?

On s’affole, on galope,

Puis agité, on finit par se dire : mais où est-il le trou ?

Mais cette terre si dure, si lisse, ce n’est pas la terre ?

On vrille, on grille,

Puis on se dessèche à force de rester en dehors de son trou.

Quoi cette terre, vous l’appelez comment ? Du verre ?

On tremble, on s’apeure,

Puis on chancelle, on finit par mourir loin de son trou.

Quel malheur que la pluie quand on est vers de terre.

On carbonise, on calcine,

Puis tout sec, on finit par retourner au trou.